O som da chuva era a única coisa que fazia sentido.

  Gotas pesadas martelavam o asfalto rachado, criando pequenas po?as que refletiam luzes vermelhas e azuis boas-vindas de néons quebrados. Ele estava deitado ali, no meio da rua. Frio. Roupas molhadas. Sem saber seu nome.

  Tentou se levantar. As pernas falharam na primeira tentativa, mas o instinto é mais alto que a dor. Olhou ao redor — prédios altos, janelas fechadas, nenhum rosto. Era como se a cidade observasse em silêncio, esperando.

  No bolso do casaco encharcado, encontrei algo: uma ficha metálica com um número — 47 — gravada de um lado. Do outro, um símbolo que ele n?o conheceu, mas que fez sua pele arrepiar.

  — Onde... eu estou?

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  A voz soou fraca, rouca. Era dele, mas estranhamente, como se tivesse esquecido de falar.

  Um carro preto virou a esquina devagar, os faróis varrendo a rua como olhos de um predador. Ele se escondeu por instinto atrás de uma ca?amba. O veículo parou por alguns segundos. Alguém me lembrou.

  Ent?o acelerou e desapareceu.

  Ele respirou fundo. Precisava de abrigo. Respostas. Um nome.

  Mas tudo o que tinha era chuva, a ficha...

  EA Cidade.

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